viernes, 6 de enero de 2012

Poema I

Por Fernando Baroli



Dando vueltas
                en la noche
                                        me desarmo
                                        me desvelo
                                                            me deshago,
                                                                                      despacio,
                                                                                                    me despabilo;

                                                       


después
                                                                    me despierto
                                                                    me desconecto de las redes
                                                                                                     que me unen a mí mismo,
                                                                                                                                     me descubro;

                                                                            me destapo,
                                                                            me desvivo,
                                                                                                     descarnado
                                                                                                                        me desdoblo,
                                                                                                                        me desconozco.

                                        desgarro,
                                                            destruyo,
                                                                                mientras doy vueltas en la noche,
                                                                                                                          desamparado,
                                                                                                                          despojado
                                                                                                                                            y en silencio.

                               Despunta
                                                    el alba,
                                                                    deshilachada entre las nubes,
                                                                    desnuda,
                                                                    deseosa,
                                                                                        descubre
                                                                                        desolado
                                                                                        el desierto
                                                                                        de mi descanso;

                                                                                                        duermo,
                                                                                                        duermo solo
                                                                                                        y deshecho,
                                                                                                                        duermo mis desgracias;

                                                                                                                                                                        duermo.

martes, 3 de enero de 2012

Todo revuelto

Por Marcelo Pradells


¿Qué fue lo que hizo que anoche me quedara durmiendo cerca del mar? ¿Si había pescado y tenía bastante como para volver? Quizá fue ese atardecer, ese sol que me dejó quieto, hasta que el último rayo dejó el cielo, lo cierto fue que ya no tuve tiempo, o no quise volver, entonces me acomodé en un árbol y cerré los ojos. Estaba bajando el sol y yo de pie, solo, cuando el mar empezó a retroceder y con él la tierra y todo lo que ella tiene, los árboles, los frutos, los nidos, todo hacia atrás, los pájaros, mis hijos, mis padres y toda mi gente, todo revuelto, hacia atrás, todos gritando y yo sin poder correr, ni gritar, ni ayudar. Me desperté sobresaltado, era de noche, la luna estaba alta, iluminaba el mar, sólo se escuchaba el rumor de las olas y el retumbar de mi pecho, agitado, cuando de pronto las vi, eran tres enormes figuras, recortadas por la luna, que al principio creí pájaros, con enormes alas, cerca de la costa, silenciosos, pero nada se escuchaba, no, no eran pájaros, eran tres grandes canoas, lentamente avanzando por la bahía. De un salto pisé la arena, luego con otro el agua y vi gente salir de ellas, con fuego en las manos y reflejos de luna en las cabezas, dirigiéndose a la playa, donde yo estaba, ya con miedo en los pies y astillas en la garganta, que no atiné a nada, no, a nada y cuando giré, sentí el golpe en la cara y todo fue silencio, oscuridad derramada. Estaba subiendo el sol y yo arrodillado, con las manos atadas, cuando escuché los gritos, de mis padres, de mis hijos y de toda mi gente, todos corriendo hacia atrás y los ruidos que lastiman los oídos, el olor a sangre y el fuego quemándolo todo, los árboles y sus nidos, los frutos y los pájaros y todas las cosas de la tierra, todos gritando y yo quieto, con las manos atadas y una espada en mi cabeza, sin poder correr, ni gritar, ni ayudar. Cuando vi los ojos rubios de la ambición, los gritos, las risas y el idioma extraño, vi también, allá, detrás del último invasor, la figura pequeña, de largos cabellos y piel de arena, mojada por ojos oscuros, buscando su madre... era ella, mi hija que estaba ahí, mirándolo todo, lejos pero peligrosamente cerca, tan irreal fue su aparición que intenté alejarla cerrando los ojos, intentando una seña, o un pensamiento, un afecto repentino como el del Padre sol todas las mañanas, algo para avisarle, que corra, que no mire más, que huya donde la madre le había mostrado alguna vez la cascada. Me miró, creo, y grité, tan fuerte como pude, nombré la gruta, el sendero de la selva y todos los nombres conocidos, de mis padres, de mis hijos, de las altas palmeras y los cálidos nidos de la cigua, de la luna acariciando el sueño, de todo lo enseñado, de todo lo aprendido. Todo fue en rápido vuelo, en un breve aleteo de sangre y fuego, donde se esfumó, perdido en la última espuma virgen, de la última ola, el último día.

El gran amor de Roberto Robledo

              por Fabián Montagna          

            
           El despertador, como cada mañana, sonó a las seis. Roberto Robledo lo apagó con bronca, con excesivo rencor.
Y, también como cada mañana, ella lo abrazó y le susurró, casi como una súplica, al oído:
- Quedate cinco minutos más.
Él dudó un instante. La acarició muy despacio y con la voz rugosa, después de una noche de sueño, dijo, mientras se levantaba:
- No puedo, acordate lo que pasó la última vez que me quedé, por poco me echan de la fábrica.
Roberto Robledo se vistió en silencio y fue al baño. Por un momento estuvo tentado de volver con ella. El agua fría lo despabiló y la idea se fue por el desagüe. 
Cuando pasó por la habitación, desde la puerta y sin prender la luz murmuró:
- Nos vemos más tarde.
Ella no contestó. Se quedó en silencio, sola, en la penumbra del cuarto.
A la noche Roberto llegó cansado, el día había sido largo. Luego de cenar  y de ver algo en televisión, se fue a acostar. Ella lo estaba esperando. Estaba impecable. Se abrazaron, se acurrucaron y el sueño no tardó en llegar.
Por la mañana repitieron la rutina: el despertador, la petición de ella para que se quede, la  negación de Roberto, la despedida.
Y al día siguiente, y al otro y al siguiente.
Así pasaron los días, los meses, los años. Se sentían cada vez más unidos. Sin exigencias, ni de un lado ni del otro. Ella en silencio. Él disfrutando de los momentos compartidos.
Un día de fines de mayo, Roberto Robledo, volviendo en tren de la fábrica conoció a Mónica Montero, una morocha de ojos almendrados y labios sugerentes.
Fue de casualidad. Ella se sentó a su lado y se puso a leer “El Capital” de Marx. Dos estaciones más adelante, él se animó y le preguntó:
- Complicado ¿no?... el libro digo.
Ella lo miró por sobre los lentes que descansaban en la punta de su nariz  y le respondió:
- Trato, no es para nada sencillo, pero me tiene atrapada. ¿Lo leíste?
- Lo empecé tres veces y las tres lo abandoné.
Mónica intentó una especie de síntesis, le contó algo de la vida de Marx y del contexto en el que fue escrito.
Roberto la oía con atención. Lo atraía su forma de decir, de expresarse, de gesticular.
En cambio ella, que venía de arrastrar un par de frustraciones amorosas, sintió un poco de temor ante esta situación.
El destino y ellos hicieron que los viajes se hicieran frecuentes, placenteros, literarios.
Él regresaba a su casa como siempre, en su semblante jamás demostró lo que empezaba a sentir por Mónica.
Ni siquiera ella, que esperaba su regreso durante el día, las noches, los ponientes y las madrugadas, notó algo distinto en él. Sólo esperaba su vuelta para abrazarlo, cuidarlo, sentirlo.
La rutina no se modificó: el despertador, el ruego de ella, la negación de él, el baño, la despedida…

Dos meses después de conocer a Mónica, Roberto la invitó a su casa.
Cuando el timbre sonó ella estaba, como siempre, en el dormitorio. Sabía que ese era su lugar, su mundo.
Luego de unos mates y terminar de analizar “El Capital”, Roberto tomó a Mónica de las manos. Sintió la piel cristalina de sus manos entre las suyas. La miró fijo a los ojos y ensayó un beso. Ella  no se resistió. Unos minutos más tarde él le propuso ir al dormitorio.
Cuando la puerta se abrió, le dijo a Mónica:
- Ella es de quien tanto te hablé.
- Es como me la imaginé - dijo ella - ¿pensás que le caigo bien?
- No tengo dudas que sí.
Roberto Robledo y Mónica Montero se acostaron  y los tres hicieron el amor.
A la mañana siguiente el despertador sonó a las seis como siempre.
Él lo apagó con bronca, con el mismo rencor de cada mañana.
Mónica lo abrazó y le susurró al oído:
- Quedate un ratito más.
Ella también se lo pidió.
- Cinco minutos, nada más – ambas se habían puesto de acuerdo.
Roberto no dijo nada, se puso de pie y comenzó a vestirse, luego fue al baño.
Cuando pasó por la habitación, desde la puerta y sin prender la luz dijo:
- Nos vemos a la noche.
Ninguna de las dos contestó.
Así, en silencio, permanecieron abrazadas y acurrucadas por lo menos una hora.
Cuando Roberto llegó del trabajo, encontró un papel sobre la mesa de la cocina que decía:
                                                
Fijate si te gusta como quedó.
                                                Nos vemos a la noche.
                       
                                                                                   Un beso.
                                                                                   Mónica.